небо рухнет на землю, перестанет расти трава. он придёт и молча поправит всё.
- привет, Клоун.
очередной четырёхколёсный призрак мягко прошуршал по ночному двору: свет фар нагло являл действительности поникшие кусты у подъезда и прочие неприглядные детали: помойные баки, остов скамейки, размокшие куски картонной коробки, полусгнивший труп (моя отсебятина).
машина уехала, увозя с собой обрывки припопсованной песни, вокалист резко заткнулся - будто ему кислород перекрыли. хорошо бы, так было на самом деле.
тишина вернулась, нарушаемая редкими ударами крупных капель о ржавый карниз над подвалом.
- привет.
он улыбался. наверное.
в темноте тускло блестели глаза, а мимику не разобрать.
мне бы хотелось, чтобы его улыбка была грустной, будто он тоже сожалеет о том, что неизбежно следует за его появлением.
я знала, что в любую секунду тишину двора может разорвать его варварский дикий смех, но мне хотелось верить.
пока темнота давала простор моему воображению.
пока мигающий фонарь у соседнего дома играл с тенями.
пока ветер лез за воротник и набивался в карманы пальто.
пока ещё можно было вернуться в подъезд.

закрыться на все замки. натянуть одеяло на голову.

и убеждать себя в том, что ничего не произошло.